на патриарших

Разговор с незнакомцем идёт в непривычном ритме – 
о том о сём, и тут он вдруг говорит мне:

«Не читал Булгакова? Некогда было, Миша?
В Бога-то веришь? А в дьявола? Тише, тише,
не кричи так, дети пугаются. Я не местный,
давно здесь не был, можно сказать – проездом.
Знаешь, теперь в Москве всё довольно мило,
время намыло немало людского ила.
И Аннушка уже всё купила».

Я горячусь, но как-то нехорошо мне.
Ослабить бы галстук, выпить стакан «Боржоми» –
на Патриарших сегодня ужасно жарко, 
все прячутся в тень, где-то тихо бренчит гитарка.
Незнакомец ждёт, я сбиваюсь, и всё с начала.
Но он прерывает: «Поверить в дьявола – мало.
Аннушка пять минут, как всё расплескала».

Тем временем вечер становится душной ночью.
Я говорю: «Было очень приятно, очень.
Но завтра мне на работу, товарищ Волгин». 
(Или Володин? Вот надо же, я не помню).
А он мне вдогонку: «Миша, поверь же в Бога! 
Он любит любого, хоть пользы от вас немного».

Не оборачиваясь, перебегаю дорогу.

Бронная улица скалится бармалейно.
Наступаю ботинком в подсолнечную «Олейну»,
падаю с мыслью: «Что там лязгает сзади?»

В голове некстати звучат то вальсок, то полька.
Но трамваи не ходят. И мне достаются только
несколько жалких ссадин.