Просто о жизни. В память об Алле

Маленький дом, где дамы богаты,
Где много муки, где все странноваты...
Где я вместе с ними с глазами гипноз
краской белой крашу свой нос.

Где рядом с плитою когда то Марина
Играла и пела, плясала игриво,
Где и рядом Сережа не вешая нос
Пулей пробил их последний вопрос.

А кстати Марина была такова:
Любила мужчину, но с дамой спала.
Любила природу, но море винила,
Что слабостью то ее одарила...

Сережа то вовсе... Он не хулиган!
Да, были грешочки-любил он стакан.
Но от чего же они все так страстно
Слыли белизною и были контрастом?

И если немного подумать об этом,
То можно понять, что значит поэтом,
Что значит не просто, а все таки жить!
Зачем постоянно так нервно курить...

Зачем утирать свои слезы об кафель?
-Поэт, я люблю ведь! Съешь вон ты вафель...
Но если б любили такого б не стало,
Жизнь не жестока, а просто устала.

Устала ночами смотреть на на закаты,
Как матери в дети, а дети в солдаты,
Как красное знамя поднятое в небо
Станем солдатам, и домом, и хлебом.

А вы прозябайте в ужасном том мире,
И в мыслях, что я в той же квартире,
Где дамы богаты, где жажда насилий!
Прошу прозябайте в постылом но в мире...