Злится наш февраль суровый,
На спешащий март сюда;
Всё растит, растит сугробы,
Засыпая всё и вся.
Нет дорог и нет тропинок –
Вихри белые одни
Да поют бураны злые,
Разбегаясь по Руси.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.