Клоун

               
     “Я холодный ноябрьский ветер,
Я конец пролетевшего лета,
И пою я забывчивым детям
Обо всём, что бывает на свете!”…
     Бормотал он бессвязные буквы,
А потом были разные фразы.
Улыбался он, корчились губы, 
И смешили всех зрителей сразу.
     На лице его синяя капля
И колпак шутовской на затылке -
Это часть циркового спектакля.
И он снова упал на опилки.
      Клоун старый ходил по манежу,
Он дарил сувениры и куклы.
Был атлетом, наверное, прежде,
А теперь нацепил свои букли.
      Врал смешно и красиво, умело -
Он король и владелец антракта,
Рыжий клоун с улыбкою белой
Всю любовь вам отдаст без остатка!
     Он смеялся, шутил, расставаясь,
И ронял бутафорские слёзы,
Он любил всех негромко, стесняясь,
Всей своей намалёванной рожей!
     Свет угас и растаял волшебник,
Он стихи заворачивал в прозу,
Он кричал: ” Этот вечер последний!”
Он дарил посетителям розы! 
     И смеялись, и плакали люди,
И не знали беды балагура -
Этот вечер прощанием будет
И что мёртвым он будет под утро.
     Умолкали смешные ботинки,
Только девочка глупая плачет,
Она тихо тревожит опилки
И слезинки за пазуху прячет.
     Не король он, а ласковый папа,
Но не пьёт дорогие лекарства.
Он живёт в своей клоунской шляпе,
Забывая про жизни коварство.
     Тихо плачет забытая дочка,
Из тех слёз собирая лекарство.
Ей нужны они маленькой срочно -
Это главное в мире богатство!
     Там за ширмой накрашенной куклой
Он лежит и растеряны силы,
По подушке раскиданы букли
И язык неестественно синий.
     В эту ночь я их тихо закрою,
Пусть случится нежданное чудо –
Он проснётся ночною порою
И про боли свои позабудет.
     Я ведь знаю - ноябрьский ветер
Всех смешит нас апрельской капелью.
Он и юн, и прекрасен, и светел,
Он пугает нас синей метелью.
     Но девчушечка молча сложила
Божий дар – бутафорские слёзы.
Она жизнь небольшую прожила,
Она помнит былые морозы.
     Он придёт, непременно вернётся,
И положит лицо к ней в ладони,
Она тихо ему улыбнётся,
Жизнь проснётся в разбитом фургоне!
     А потом будет стирка, уборка,
И копейки что выручит папа,
Будут серые хлебные корки
И почищена старая шляпа.
     Будет он, до безумия строгий,
Вновь творить свои новые слёзы,
Будут снова разбиты дороги,
Доживи только, милый, до завтра!