Прозябая в мутной жиже
Дней, противно-маслянистых
Под улыбкой, что снаружи
На душе ожогов липких
Цепь, подобно цепи горной
Только, кажется, бескрайней
Выше, шире, больше оной
Только, кажется, коварней
Словно эти дни, что слиплись
Слиплись в ком такой уродливый
Я, конечно, не юродивый
Но ваши б лица растворились
В одном моём, что не такое
Вы все холодные, как Арктика
В груди моей сердце большое
Из тонкого, как ветер, пластика
Невесёлое
© Copyright: Василий Олегович Ант, 2018
Свидетельство о публикации №118022110795
Свидетельство о публикации №118022110795
Рецензии