Пишет сыну на фронт его мать

Она пишет, не зная, прочтёт ли…
Остаётся надеяться, ждать.
Руки слабы, а буквы нечётки —
Пишет сыну на фронт его мать.

На засохшей бумаге шершавой —
Имя, полк, батальон номер пять.
Только б слезы писать не мешали,
Перестали бы руки дрожать.

А в душе, бесконечно усталой,
Дыры прорваны — не залатать.
Она пишет и жаждет ответа,
И увидеть чтоб почерк родной,

Отдала б всё на свете за это —
Только б сына коснуться рукой:

«Вот была б на другом конце света,
Я — не важно где, лишь бы с тобой»

Рядом быть — и важней в мире нету,
Чтоб закрыть в миг ненастный собой…

В сырой комнате с хиленьким светом,
С худощавой, сутулой спиной,
Мать сидит в ожидание ответа,
И ведёт пока собственный бой.

Сжав кресты в руках тонких и старых,
И сомкнувши в молитве уста,
Мать для сына здесь ангелом стала,
Пусть их и разделяют верста.

Он храним её будет верой,
И любовью ведом свыше.
Пока жив он — она будет смелой,
Она будет ему крышей!