Это только кажется,
Что махни рукой -
Боль в душе уляжется
И придёт покой.
Но не всё как хочется
Так и получается.
Чаще, что пророчится,
То и не сбывается.
И давно привычные
К этой неизбежности,
Как цветы тепличные
Не несём мы нежности.
Отлинял и алый цвет
В ядовитом грунте,
Но и мысли даже нет
О малейшем бунте.
Разменяли естество
На навоз коммерции
И скользим, забыв родство,
В пропасть по инерции.
Это только кажется...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2018
Свидетельство о публикации №118022006213
Свидетельство о публикации №118022006213
Рецензии