Мать

В Спаре провинциальном,
У дома, близ церкви семнадцатого века,
Рядом с кабаками и офисами,
Трамваем, ларьком, аптекой,
Пожилая женщина, протягивая
В зёв аппарата карту,
Не дождавшемуся весны и марта
Великовозрастному сыну
Две поллитры дешёвого пива
Купила.
И семечек - для ровного счёта четыре пакета.
Сыну за сорок, слегка помят.
Дочь - на двадцать лет младше -
Понуро в ряд.
Оплатив трофей, ушли в дом.
Мой друг - мудрец, мистик, даос -
Промолвил "Я понимаю этот инфантилизм
С трудом.Но - карма".
Нет, это окситоцин,депривация,
Нейрохимии усмешка, конечно -
Ответил я.
"Капитализм - суровые условия, в которых,
Если уж ты вниз- то вниз, без разговоров"-
Промолвили бывшие рядом бывшие
(Они то знали!)
Сцена врезалась в память и едва ли
Скоро оттуда будет стёрта -
Злее чёрта в каждом из нас
Собственных истин трубный глас.
А стихийный философ сорока лет
С полторашкой Окского,
Сидя на кухне и предаваясь неге
Едва ли вспоминал
Хайдеггера, Делёза, Кафку.
Он плыл в ту же сторону,
Что и все.
Не испытывая на горле удавку
Институтов культуры, натуры,
Прокуратуры.
Смешно и страшно? Отнюдь.
Всякий путь - это путь.
Собственно, вникуда.
Но разве в этом беда?