надо о смысле жизни

Хочется выглядеть хипстером модным, в крутых очках,
По полгода живущим в Индии, на выходные бывавшим в сочах.
Чтобы в плеере джаз, в стиле хюге дома очаг.
Только проколы всегда внезапные и всегда в мелочах.

Эта путами вяжущая усталость от долгой зимы,
От того, что все счастливые и красивые- все не мы.
И что даже если заречься от сумы или от чумы,
Никакая страховка не перекроет внутри перед собой вины.

Время тянется как жвачка, потом внезапно словно болид летит.
На прошлой неделе кому-то вырезали аппендицит,
Кто-то взял проект, кто-то снова в ретрит,
А у меня ничего не меняется- просто внутри болит.

Вот такая дыра в груди, размером с высотный дом,
Где две сотни семей обзавелись сколько-то-комнатным меблированным гнездом.
Я всю жизнь откладываю себя и своё на потом,
Пока сквозняк в груди не заткнет нарастающий в горле ком.

Я опять о себе. Не порядок, надо о смысле жизни.
О проблемах Африки, ледников, табачной акцизе,
Алкогольном лобби, ультра левых в правительстве, Мона Лизе...
Или о том, что все мы живём по одной большой клонированной франшизе.