Гости сезона - пять в одной корзинке

Дорогие друзья!
Сегодня у нас необычайка - не один Гость сезона, а сразу несколько: «пять гостей в одной корзинке», и каждый представляет себя одним стихотворением.

На весенний тур, который вот-вот начнется, подобралась такая складная команда принимающих – то ли цветовая мозаика, то ли дизайнерский букет:

Игорь Гонохов http://www.stihi.ru/avtor/2067ig
Ольга Хворост http://www.stihi.ru/avtor/okhvorost
Михаил Минаичев http://www.stihi.ru/avtor/pavlovis
Сергей Гринёв (Гримо) http://www.stihi.ru/avtor/geens
Наталья Хотылёва (Экстракт Бумажки) http://www.stihi.ru/avtor/naobym

Приглашаем публику (а особенно приносящих на тур стихи) пообщаться с этими замечательными людьми и пообсуждать стихи! 

ИГОРЬ ГОНОХОВ
Подслушанный сюжет
http://www.stihi.ru/2018/02/07/8567

Ни так, ни сяк, хотя сижу давно...
В том смысле, что не пишется совсем.
Сижу, смотрю в январское окно –
ни птиц, ни НЛО, ни прочих тем.
А у соседа всё наоборот:
возня, девичий шёпот, ха-ха-ха.
Я видел, как впорхнул к нему Эрот.
С мороза, с голой жопкой, впопыхах.

Что делать мне? Ни строчки на листе.
Впустую бьюсь часов, наверно, шесть.
О, вспомнил, суп остался на плите.
Хороший суп. Пойти его поесть?
Ага, поел! Я думал, я мечтал:
покой, скатёрка, супа аромат...
Но за стеной устроили скандал –
орут чего-то, стульями гремят...

Не в радость мне на блюде ветчина.
Не в радость мне печёночный паштет.
Я слышу, как заплакала она.
Зачем обидел девушку сосед?!
Не зли меня, ещё хватает сил,
чтоб взять и постучаться к вам домой...
Сосед как будто музыку включил.
Да, точно – Сальваторе Адамо...

А за окном уставший трактор полз,
снег медленно летел, почти что плыл...
Снег поглотил шумы гигантских звёзд,
а также скрипы маленьких светил.
Утихли страсти. Сделалось тепло.
Пришла на память рифма: сон – спасён.
Я подышал в оконное стекло –
и написал два слова: «финиш», «всё».

__________________
Марина Чиркова (МЧ) – С Игоря-то все и началось, вся идея потусоваться компанией. Просеять меж пяти пальцев пять граней поэзии и пять поэтических чувств. А может и больше) И вот уже два из них – конечно, ирония и самоирония. Оцените эту легкость. Сидит такой хмыкающий, одна разрумянившаяся нежная часть купидончика уже сказала об этом насмешнике. А у него ещё и житейские страсти с примирением, и космос глядит ему в окно. Размашисто, импрессионистски, без «приземленности». Игорь, вопрос: небрежная элеганность рифмы полз-звёзд легко далась, сама собою? Очень уж естественный кусочек, цельнокройный).

Татьяна Комиссарова (ТК) – Это ж надо, сколько всего в тексте: авторское бессилие, отсутствие объектов внимания за окном, чужая жизнь, вызывающая то зависть, то негодование, поход за супом, уставший трактор, Адамо и шум светил. И всё так сочно, хлёстко, смачно. И лиргерой такой живой. Вот только конец... Игорь - мастер не сразу постигаемых концовок. Казалось бы, ничто не предвещало, и на тебе: «финиш», «всё». Это в каком таком смысле, позвольте спросить?  Пойду дам соседу в бубен? Брошу писать, буду жизнь жить? Подружусь с Эротом? Вариативность рулит).

ОЛЬГА ХВОРОСТ
Автобиографическое
http://www.stihi.ru/2016/02/18/11782

Умер художник во мне, не создав ни картины,
Там же погибла в мученьях сплошных балерина,
И пианистку, кем стать бы смогла непременно,
Я из себя проводила под марши Шопена.

Скульптор дал дуба и склеила ласты певица,
Фотомодель умудрилась во мне удавиться,
Дама-политик загнулась и, следом по списку,
Ноги в коньках протянула во мне фигуристка.

В ящик актриса сыграла, все планы ломая,
А шахматистку в себе придушила сама я,
Лишь поэтесса с конкретно поехавшей крышей
Выжила, стерва, и пишет, и пишет и пишет...
_______________
МЧ – Однако тут уже сарказм! Актриса, мне кажется, всё же живет и служит, только мимикрировала в режиссера: это же дико сценично! Каждый эпизод трагикомедии хочется сыграть, от Шопена до протянутых закованных в коньки ног) Стерва не стерва, но твердая рука чувствуется. Ольга, хочу спросить: иногда мы сами себе демиурги - выбираем, кого в себе придушить, иногда это конкурентная борьба сущностей, иногда химеры отсыхают сами… а вот не остается ли от каждого что-то неуловимое, что потом все-таки помогает как-то?

ТК – Лихо, смешно и оптимистично несмотря на девять смертей и одно убийство. Концовка очень бодрит). Такой изничтожающий взгляд на себя иногда полезно бросать каждому).

МИХАИЛ МИНАИЧЕВ
Бесконечный август
http://www.stihi.ru/2013/08/29/3269

Прихлопнуть бабочку рукой, она своё откоротала, а мне две трети лета мало, хожу сегодня никакой.

Добавить самогона в квас, мешать соломинкой из сена, писать мочой стихи на стенах, лепить зайчат из рвотных масс, раскидывать их только там, где разрослась ольха да ива, с тоской смотреть, как торопливо зайчата скачут по кустам, пытаясь спрятаться в траве, по запаху найдёт их слизень, не брезгуя, остатки слижет, оставив плёнкой розоветь.

Под утро высохнет моча, вернётся в подреберье печень, и будет август бесконечен, а кровь в сосудах – горяча.

________
МЧ – Еще одно непременное чувство для поэта – выход из разума) Но здесь не столько сюр-, сколько другая половинка слова – реализм.  Как только зайчата полезли по кустам, мне все сразу стало ясно, от какого вещества всё случилось) Накопление мелких деталек вело, вело – и привело к просветлению, и вывод подтвердило поведение печени. Вопрошаю: откоротала – очень настроенческое слово – и бесконечный август, вся эта тонкая ностальгия об утрачиваемом (процесс!) – главные здесь?

ТК – Ну какой сюр? Какое просветление? Обычное похмелье. У поэта и слесаря проявления одинаковые, только ассоциации разные. Мочу я стерпела, мало ли ее на Стихире, но зайчата из рвотных масс доконали, хотя автор и проявил недюженное мастерство и облёк своё творение в плёнку тонкого лиризма.

СЕРГЕЙ ГРИНЁВ
Одетта
http://www.stihi.ru/2011/08/01/3141

осторожной росы предрассветные флажолеты
пишут брайлем в бумажной траве свои буки-веди
ты сегодня выходишь в светлое навсегда одетта
закружив пуантами гулкие сны соседей

в унисоны взглядов сквозь пальцы чтобы не видеть зорко
пальцы твои чтобы не видеть зорко чтобы не видеть
зорко как уколовшись брайлем раем ли бредишь только
в зигфридовых ли полях таешь адом уснувших лидий

буквы зажгут в ладонях влажные антраша удивленных игл
острых как жизнь ресниц неотвратимых и верных как чья-то кода
юная перасия каждые сорок вечностей чертит иго
черных как смоль одиллий считает звезды дырами небосвода

до ре ми небосвода бисером флажолетов в лето твое одетта
бережно впишет брайлем веди своих глиссад аз-буки арабесков
и в предрассветном полупрозрачном свете в светлое навсегда одета
ты в оркестровом куполе недосягаемой загоришься фреской…

___________
МЧ – ого! и правда, хватит уже привычного, хочется сверх. Тактильно, звуково и – несмотря на брайль – зримо. Какая игра! Дырами – до ре ми. Это как почувствовать бабочку-шоколадницу не на цвет, а на бархатность вкуса шоколадки… и не жаль умереть, потому что соединиться с природной вселенной, влиться в хор… Сергей, это же о смерти стихи? хотя и о красоте тоже…

ТК - Это о вечной борьбе добра со злом). Стих надо читать разом и не раздумывая, размыкая смыслы, переводя аз-буки флажолетов и арабесков в музыкальную фразу, длящуюся до конца. И как это люди такое придумывают? 

НАТАЛЬЯ ХОТЫЛЁВА
того, что случилось со мной
http://www.stihi.ru/2018/02/15/11699

что-то случилось со мной
устарели
методы, средства и цели.
раньше ладони от страха
с этого места /подробней/
потели.
раньше ходили, ходить научившись едва,
пешки
с этого места
(с е2)

если б я /с этого места/
поверила,
мне б треугольник бермудский
выпал за доблесть и честь

мне бы
за тем поворотом
готовил приветствие кто-то,
которого
не подготовил никто.

но
если умеешь
ошибки в расчётах,
б/ушные доски почёта,
треть светлячка, треть крота, треть ундины,
панцирь, бермудскую непроходимость
сложив,
получить камертон,

мне интересно - а как ещё можно уметь?

если полёты - умение,
шмель /применив уравнения/
себя не поднимет и треть.
но, неуклюже слегка
по траектории пьяной
/а в остальном без изъянов/
он в неустойчивой вязкой среде бултыхается,
куст атакуя.

не опыляет и трети,
и улетает домой,

оставляя его на потом,

и оставляя меня без ответа -
как полагается быть,
чтобы во всём вот со мною случившемся этом
тоже звучал камертон?

хочется думать, что я в равновесии между двумя полюсами.
/если не ветер/

но встречному дяде с усами
я конгруэнтна примерно как йети,
слишком в обход выражаюсь и слишком хожу по прямой.

строгий /но в кепке/ отец двух тинэйджеров,
мимо шагая,
покосится строго,
я, мол, могла бы пример подавать,
плыть такой недотрогой;
я ж вместо этого
передвигаю ногами,
медленно,
интересуясь,
и не фокусируюсь толком.

девочка
в чёрной футболке
и с чёрною чёлкой прямой -
очень старательна с виду -
мне улыбнётся тепло-деловито
и не заметит
того, что случилось со мной.

____________
МЧ – А вот и истинное созерцание, вовлеченное, и она –поэзия как бытие. В котором все мы пытаемся что-то уметь и складывать, интегрировать, смешивать в себе разными веществами и находить резонансы… Прозрачное чувство многослойности жизненной материи, волновая природа, проницательность, ясновидение – и одновременное почти квантовое запутывание в нем… Спросить: Наташа, вас восхищает сложное? Простого же надо нам на свете? Или его и вовсе нет - простого?
ТК – Сколь щедра наша корзина, сколь разнообразно ее наполнение! Хотя при желании можно провести пунктирную линию от любого текста к любому. Взять хотя бы магические трети как способ получения камертона.
Если придираться, то мне вторая часть – про дядю с усами и девочку с чёлкой – показалась необязательной и даже лишней. Но на вкус на цвет...
МЧ – А мне очень понравилась чёрная-контрастная. Тактильная даже, настолько ярко.

____________________________
Итак, разговор открыт!