Я всегда стараюсь запоминать диалоги с людьми, но в памяти остаются почему-то манговое закатное небо, лёгкий летний дождь, наблюдаемый под крышей уютной кофейни, зарождение осени, застрявшее в просветах августовских листьев, щелчки фотоаппарата с повидавшим все оттенки миролюбия объективом, "Папа, можно мне купить шаверму?", смотровая площадка, которая пока так и не ощутила топот наших ног... И всё это умещается в одной хрупкой, как ивовая ветвь, девушке с оленьими глазами, несущей за собой шлейф свежести с Финского залива, сотканной из хвоинок нелогичности, бергамотового тепла, пшеничных волос, пахнущих лавандой и затянувшейся влюбленностью, едва заметной плёночной улыбки и лесного молчания, которое дороже сотни даже самых абсурдно-милых совиных слов.
Если кому-то хочется понять значение фразы "стихи в прозе", я бы посоветовал ему не лезть в википедию, а прочесть вашу миниатюру...ну а потом уже, если вдруг что-то осталось непонятым, обращаться к теории))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.