Порог отговорок пересечен.Семь зим как просрочен штрих на боку, полнеющем тленом лет.
А ты мне приснишься завтра в белом пуху, который я жгу вдоль тротуара. В июне. У церкви. В платье - белее нет. И в пламени этом ты ли рыжеешь и пляшешь в след уходящему в небо табору моей головы, седеющей в пасти льва? В кольце его сжатых челюстей, точно в кольце объятий я слышу щелчок - и под твою ногой трава возгорается от превышения концентрации Бога.
История эта до приступа не нова. Налей мне прямо в вены её, приятель!Налей немного её недевственной белизны, её кислоты, её яда, её смертей!
Мы живы!
Мы выжили.
НАС пережили мы, как переживают сухие старцы своих детей.
Я плачу без слез, без дрогнувших солью губ. Шутом с ног на голову запросто становясь, я рву эту связь! Снова бешен, неистов, груб!
И глуп как дитя, потому как бессмертна связь.
19.07.2017
Связь
© Copyright: Елена Днепровская, 2018
Свидетельство о публикации №118021900485
Свидетельство о публикации №118021900485
Рецензии