Меня всегда тошнило от святош...

Меня всегда тошнило от святош,
В них было инквизиторское что-то,
Ад лучше рая, жарко, ну и что ж,
Зато минует скука и зевота.

Мы  в ад, когда-то, точно попадём
И ладно, там компания что надо,
Высоцкого конечно же найдём,
Как он - не знаю, а мы будем рады.

Высоцкий школьной юности кумир,
"Он пьянь, шпана," - твердили "педологи",
А нам его стихи открыли мир,
Мир без прикрас, где войны, боль, тревоги.

О нём тогда "культтрегеры" молчали,
За славу неупоминаньем мстя,
Нам Колмановских с Матусовскими всучали,
А мы Высоцкого писали "на костях".

Подсовывали нам авторитетов,
А мы его любили всем на зло,
Всегда везло России на поэтов,
А на "отцов народа" не везло.

Ну что же, помянуть его пора нам,
Не пьянством ради, а здоровья для
Разлей, Серёга, зелье по стаканам,
Будь ему пухом, жёсткая земля.

Теперь поэтов сдвинула "попса", -
В экстазе радостном в конвульсиях трясётся,
Стих, будто партизан, ушёл в леса,
Но победителем домой ещё вернётся.