Звёзд песком меж век навязчиво насыпав,
Синей тенью холм нависнет ивовый.
Вероятно, так тоскливо лишь от недосыпа.
Вот на этот холст сырой акрила бы.
Странно, что, имея путь прямой в виду,
Выберем из всех самый извилистый -
Шаг прямой благословляет на беду;
Буквою неровной - испиши листы.
Странно, что в век постиндустриала
Мы обязаны иметь сокровища вдали
И не знать, что так давно их потеряли:
Потеряли, не приобретя; просыпали.
Странно то, что магм большие толщи
Сквозь условный, невесомый хрупкий лёд пройти не в силах.
Вот бы мне акрилу - всё бы было проще.
Краски навсегда останутся в сутуловатых ивах.
Месяц, навертевшись, выпьет, наконец, снотворного;
Может быть, и ум слабеющий поддастся дрёме.
Сколько всё-таки на свете нерешённого
Умещается в мирском объёме.
Картина
© Copyright: Максим Головинский, 2018
Свидетельство о публикации №118021900329
Свидетельство о публикации №118021900329
Рецензии