твоя боль терпкое вино,
игра на синопсе по нервым
окончаниям,и прикрывая снежным полотном, тоску любви в тоске отчаяния.
когда нибудь ты сам поймёшь, когда тебя ни ждут, а проживают крохи, а радость в призме как приют, и меланхолии, аккорды..это осень.
да, нет ни осень, ведь сейчас зима, и клятва словно соли подорожник, где запрягают стремяна, и шаг он легок с тех деяний сложных.
ты отпусти,коль грусть с тоской, ни видя радости лишь прохождения, а чувства ты стряхни, как пепел дымчатость судьбой, и время там где искренность ни в линзах, ветренность порой души явление.
во тишине где созерцает лишь любовь
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2018
Свидетельство о публикации №118021911998
Свидетельство о публикации №118021911998
Рецензии