Сказка о лоскутном человеке

Родился на земле человек,
Чистый-чистый, как новый холст,
Как парус, свой ищущий брег,
Был когда-то он быстр и прост.

Свою белость и чистоту
Он заляпал с первых же лет,
Брал он краски и на лету
Забегал в них, как в первый снег.

Шли года, он чуть-чуть подрос,
И ему надоел узор
Весь из пятен. Добавим-ка роз,
Чтобы радовать юный взор.

Роз, увы, не держал их дом,
Но да кто отличит цветок?
Разорвав детский плащ с васильком,
Он пришил первый свой лоскуток.

Обыскал он чердак, кабинет,
Отрывал всего по чуть-чуть.
Клочок штор – так играл в них свет! –
И пижамы – в ней приятно уснуть.

Когда дома кончались ткани, 
Забегал он к своим друзьям,
А те не думали, не гадали,
Что пришёл он к их лоскутам.

Один друг увлёкся футболом.
Пусть мячом получать не сладко,
Но с первым забитым голом
Герой шьёт на себя заплатку.

Другой в руки берёт гитару,
Коснулась уха первая нота,
И на нём в свете луны или фары
Виден с песнями лист из блокнота.

Динозавры, пираты,
Стрела Робин Гуда
Превращались в заплаты
Для юного чуда.

Кончилось место? Начнёт новый слой.
Протёрлась заплатка? Закроет другой.
Любуясь миром и пёстрой толпой,
Он не знал одного: каково быть собой?

В мире тканей каждый стоял на своём.
Деловой костюм для серьёзных людей,
Воплощающих в жизнь сотни бизнес-идей,
Добавляя на счёт не один миллион.

Бывал ещё средь иных оболочек
Свой стиль у художников и музыкантов,
Играли ли Beatles, читали ли Канта,
Был выверен образ от пробелов до точек.

Все, казалось, нашли себе место, 
Уникальные цвет и окрас,
Без лишних деталей, один стиль за раз,
С первого взгляда всё ясно известно.

Вокруг видя лишь монохром,
Оттого становясь угрюм,
Человек сделал себе костюм,
Чтобы не разбивать шаблон.

Снова белый, как в первый день,
Наглухо застегнул воротник,
Головой в телефон поник,
Стал своя же белая тень.

Стало проще. Вокруг улыбки,
Принимают его тут и там,
Только груз идёт по пятам
Забываемой белой ошибки.

Он бы так до конца прожил,
Чистый-чистый, как первый снег,
Полный банальных забот и нег
И холодный до глубины жил,

Только кто-то вогнать его в краску
Смог. И спали вуали,
Эмоции его выдавали,
И смотрел на него без опаски

Взгляд, идущий туда, в глубину,
Где были футбол и гитара,
И кусочки пижамы рваной,
К самому первому васильку.

Так забудьте смотреть на верхушку,
На придуманные кем-то покровы,
Масками прикрываться – не ново,
Укрывать себя с ног до макушки.

Истлевают под масками нити,
Лоскутки почти ветер унёс,
Только ребёнок, чистый, как новый холст,
Побежит для себя их ловить.