Посвящаю этот стих мальчику-Тоске. Надеюсь, что когда-нибудь, ты изменишь свой никнейм на "Радость" или вроде того.
Мы с товарищем как-то у воды сидели.
Он был таким же странным, как и я.
Его жизнь напоминала мне качели,
как мне мою - печальная заря.
Мы пели песни о насущном,
читали друг другу печальные строчки.
Жизнь без эмоций нам казалась скучной,
жизнь с излишками - слишком порочной.
Он чертил таблетки. Я - на запястьях полоски.
Кстати, мы оба от боли сходили с ума.
Вспоминали Цветаеву, Маяковского,
о том, как и их всё доконало сполна.
Он был несчастен. Я несчастна тоже.
Он предан прошлому. Туда же мой взор.
Нас, поэтических, всегда что-то гложит,
ведь родиться поэтом - почти приговор.
Или всё-таки извращённое счастье?
18 February, night, 2018
Родиться поэтом - почти приговор
© Copyright: Вера Романовна Портнова, 2018
Свидетельство о публикации №118021800881
Свидетельство о публикации №118021800881
Рецензии