Неумелый художник

                Я уничтожил краски
                и кисть сломал,
                чтоб не писать портрет,
                чтобы случайно не создать
                того,
                что в жизни нет.
                Что только в старой сказке
                могло существовать.
                А холст упрятал в тень
                и вышел в теплый день
                из мрака подземелья.
                И постарался отогреть
                замерзнувшие пальцы.

                Один с улыбкой шел в толпе
                во власти облегченья.
                Плясал, кричал и пел,
                смотрел
                на город разноцветный.
                Читал стихи всех тех
                кого любил,
                кто безразличен был,
                кого я ненавидел.
                И славил я врагов,
                и проклинал друзей.
                Я стал - как все!
                Я стал толпой.
                Мне надоело быть собой...
                Разрушил мир надежд,
                дерзаний и страданий.
                Взорвал корабль мечты,
                наряд воспоминаний.
                И черту гимн сыграл,
                разрезал нить судьбы,
                измазал облака...
                Вздохнул свободою
                пока...
                Пока еще не ночь,
                пока я не устал,
                пока я не допел.
                Пока печальный взгляд
                красивого лица
                на незаконченном портрете
                мне не разрежет грудь.
                1982.