***

Для Вальгаллы мы все - нелегалы,
эмигранты из варварской дали,
как для римлян, мы - кельты и галлы
с отчужденных имперских окраин.
 
Здесь нас тысячи лиц и в два раза
больше глаз, чем для них переносиц,
здесь любовь до утра, до оргазма
и принять - ровно то же, что бросить.
 
Этот мир, что людьми опорочен,
загнивает в своей же утробе,
он в конфликтах и злобе клокочет
и землею дрожит, как в ознобе
человек, что простыл и улегся
умирать на пуховых перинах.
Нам так мало здесь видится Солнца
и его отражений в витринах,
что всем кажется, будто бы небо
затянуло продуктом горенья
табака, что насущного хлеба -
будто листьев зимой на деревьях.
 
Мы все больше обуза для мира,
но бузим, бузиною питаясь,
разбежавшись по разным квартирам,
словно крысы, встречать свою старость.
 
Для Вальгаллы мы - лица нон грата,
только лица, не личности даже.
Наша жизнь, как синдром Герострата -
в напускном и пустом эпатаже.