Как старый ворон на берёзе,
Сижу и каркаю судьбу.
А жизнь в замасленном разрезе,
Уходит как дефолт в трубу.
Все суетятся о далёком,
И громки речи о судьбе.
А жизнь опять проходит боком,
И ты не веришь сам себе.
Слова сплетаются в узоры,
Без смысла, чаши бытия.
И свыше призванные хоры,
Поют осанну для себя.
Москва засыпанная солью,
И ноги тонут в каше дня.
В душе идём по бездорожью,
Несём оброк не для себя.
А жизнь в замасленном разрезе
© Copyright: Михаил Стриковский, 2018
Свидетельство о публикации №118021811713
Свидетельство о публикации №118021811713
Рецензии