Верной мысли полёт
я рисую строкой -
она реет белёсой птицей.
Оборвёшь ли поток
своей тонкой рукой?
Что ж, тогда мне случится разбиться.
В чём смерть? Это покой.
Ведь спокойная боль
это даже не дань симптомов.
Своих век не закрой.
Океанская соль
в них баркас мой ласкает бездомный.
Я латаю пробоины,
пробую вкус
от заката летящего ветра.
И, прибитый оскоминой,
в гавань стремлюсь.
Только компас шалит беспросветно.
Пахарь в сноп навалил
свежескошенных слов,
перевязанных смыслом в кучу.
Знаешь,
я ведь не жил
до тебя без оков
и сам руки себе выкручивал.
(16.02.18)
Верной мысли полёт...
© Copyright: Александр Брацун, 2018
Свидетельство о публикации №118021706425
Свидетельство о публикации №118021706425
Рецензии
