Поэт

Шёпот вечернего снега слышен был чётко во тьме,
Слышно дыхание поэта бродящего по узкой тропе.
Чётко шаги вымеряя, идя в бесконечную даль,
Россыпь рябина бросает, искрой поглощая печаль.

Скрылось в дали полнолуние, застыло небесным лучом,
Ветру поэт повествует загадочный стих «Ни о чём».
Глаза его ищут дорогу, дорогу совсем замело,
Поэт не тревожит сугробы, ступая очень легко.

***

И вот он собрался с мыслёю и весело вдруг зашагал.
И вспомнил, как этой весною, в лесу он тропинку искал.
Как белок он видел в той роще, как слышал он шум у ручья,
Представил, как в поле пшеничном средь зёрен снуёт саранча.

И радостно, в зимнюю пору, он так, как весной зашагал.
И стих его греет порою, тех, кто его вспоминал…
Теперь его нет как поэта, но многие знают его.
Расскажут не мало об этом, ведь сердце хранит всё добро…

Не будет той милой улыбки, не будет той радости к нам.
Его Бог простил за ошибки, оставив надежду и нам…
И встали лучи циферблата, мы лист календарный листнём,
И снова поэт повествует загадочный стих «Ни о чём».