Я в кровь стираю строк ожоги

Я о любви писала, все ж, немало,
И говорила… говорю сейчас,
Мне так тебя, любимый, не хватало,
И не хватает, знать бы… взять в запас.

Жизнь вертит нами, и порой жестоко,
И мысли, ко всему, наперерез,
То вдруг несутся яростно, с подскоком,
Словами нанизав, сбирая вес.

То тихо шепчут… что? Не понимаю…
Вы говорите громче, я сойду,
Как с пьедестала, я с него взираю,
То ли в песках я… нет, скорей во льду.

Мне каждым словом вновь бередит раны,
Я приглушаю всплески крика, звук,
Края его - то ровные, то рваны,
Во мне вновь одиночества недуг.

Мне от него не скрыться, дрожь по коже,
Я о тебе, мой милый, говорю,
Вчера, сегодня не было дороже,
Тебя… за то судьбу благодарю.

Она дала мне многое с тобою,
О смысле снова, жизнь я не корю,
И о любви… ну, что же, я не скрою,
Шепчу, чуть слышно: «Я тебя люблю».

Кричать об этом вовсе не пристало,
Бегут волною звуки в шторм и штиль,
О берег бьются эхом, у причала,
Пронзительно звучат на сотни миль.

И каждой строчкой я озвучу строже,
А впрочем, отчего же? И к чему?
Когда-то были мы с тобой моложе,
Но и сейчас шепчу тебе: «Люблю».

Тебя я слышу, звуки, как набаты,
И мне от них и больно, и светло,
И пальцы рук моих до боли сжаты,
Поныне даришь мне свое тепло.

Ведь наших чувств не пройдены дороги,
По ним шагать бы долгие пути,
Я в кровь стираю строк своих ожоги,
Мне эту боль тобой дано нести.

И я несу, как солью сыплет в рану,
И полосует, приподняв цену,
Того, что было… приземлять не стану,
Я в мире чувств, а вовсе не в плену.