Цветы

Тридцать цветов, по утру,
Вянут в сосновом бору.
А в округе кричат – как Он мог
Отбросить последний цветок?!

А он, беззаботно смеясь,
Позволил последнему пасть…
А Каждый пригретый лучом
С тревогой судачит о нем:

«Подумайте только – напасть!
Он думает землю украсть!
И в верх устремляя мечты,
Средь звезд хочет видеть цветы!

Да разве ж так можно – скажи!, -
Чтоб в небе росли том цветы?
Ведь каждый росток, отродясь,
Не сможет на небо попасть!

Да разве ж так можно – ответь! –
Такое убранство иметь?
Ведь каждый последний листок
Приручен земли любить сок!

Да разве ж так можно? Забудь!
Нет мочи менять цветку путь!
И лучше тебе замолчать,
Ведь есть что цветам тем терять!

Упрямство твое не к чему!
Ты мертвую строишь тюрьму!
Как можно ничтожным успеть
К тебе на тот свет улететь?

Тебя невозможно понять!
К тебе можно только кричать!
К чему ты тревожишь рассвет?
Цветы только сводишь на нет!»

Но в тихом и светлом бору
Смеется лесник по утру.
Ведь каждый прогнивший цветок
Другим дает сладостный сок…