Прощальный секс

Гостиница, усталая постель…
Парфюм французский голову туманит,
На улице февральская метель
Метет с утра, никак не перестанет,

Две недопитых рюмки на столе,
Будильник что-то шепчет монотонно,
Снежинки на заплаканном стекле,
На тумбочке белье от Prima Donna…

— Останешься? — «Нет, нет, все решено..,
Уже на вечер куплены билеты,
Да и потом… Мне кажется, давно
У нашей песни кончились куплеты.

Мотив застыл, затасканы слова,
Оркестр играет через пень-колоду,
Солистам не хватает мастерства,
В припеве фальшь, реальна только кода».

— Давай еще? — «А сможешь? Зажигай!»
— Как будто мы всего три дня знакомы..!
— Я только попрошу: не привыкай —
Тебе еще оправдываться дома.

— Шампанское? — «Да что… давай Мартель!»
— Давай… И для меня последний танец…
А на губах февральская метель,
А на щеках слезы застывшей глянец.

Качай меня, безумная волна!
Губи мой мозг, отравленное зелье!
Сегодня я любовь глушу до дна —
Пусть завтра будет горькое похмелье!

Ну вот и все… Прощальный поцелуй —
Холодный, как арктическая льдина…
— Не вспоминай, не злись и не ревнуй,
Прими одну таблетку аспирина.

А за окном кружит пушистый снег:
Последний танец не бывает скромным…
И завтра мы расстанемся навек —
Ни я тебя, ни ты меня не вспомним…