Я чуть не плачу, зная наперёд,
что день пройдёт, глухой к моим желаниям,
и не исполнит их.*
За годом год
всё глуше становлюсь к души воззваниям
к своим же фибрам стать чуть-чуть добрей:
всё меньше в фибрах солнечных апрелей,
всё больше - помрачневших декабрей.
Бродя во снах средь лиственниц и елей,
сосновых шишек запахом дышу,
но «будущим в прошедшем» не грешу.
Увы, не быть тому, что было, вновь.
Любовь - как в Лету пущенная кровь:
забудется, не долетев до волн.
Живу, до пустоты словами полн,
но кажется: вот-вот стихи родятся!
*Гёте - «Фауст»,
Часть первая, Рабочая комната Фауста
Вот-вот стихи родятся!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2018
Свидетельство о публикации №118021606809
Свидетельство о публикации №118021606809
Рецензии
