Кроткость линий
В спицах прошла,
Только синий
Ищет тепла.
Летят листья
С мёртвых берёз,
Это числа
Скомканных грёз.
Осень сводит
Скулы сама,
Клин уносит
К югу крыла.
10.12.10г.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.