Ей двадцать. В облаке февраль.
Ей девятнадцать. В облаке тревога.
Потом наступит сумасшедший май
И чьи-то мысли, явно не от Бога.
Ей девятнадцать. Он опять в беде.
Волчицей мчится на родные стены.
Луна зовёт. Луна опять в огне.
Она опять решает теоремы!
Ей двадцать три. Бессонные глаза,
Слепое небо тем февральским утром.
И лишь молитвы тихие слова,
И лишь молитвы ясные минуты!
И без упрёка: что за времена?!
И без укора: что за благородство?
Мне не понять. Ей не понять меня!
Совсем чужие. Страшное сиротство!
Ей двадцать два. Опять пришёл февраль.
Ей двадцать два. Она рыдает молча.
Дичает зверь, ей ничего не жаль.
И злость по венам чёрной пеной вьётся.
Ей двадцать пять. Не помню ничего.
Ей двадцать шесть. Пустые откровенья.
И Ангелу наверно всё равно,
Что в феврале по-прежнему затменье.
Февраль
© Copyright: Светлана Батаева 17, 2018
Свидетельство о публикации №118021605318
Свидетельство о публикации №118021605318
Рецензии