Жизнь становится пресно-привычной...

Жизнь становится пресно-привычной,
Растекаясь по венам дорог,
Между ночью и днём, в пограничье, -
Время радости, время тревог...

День грядущий нам что напророчит:
Возрождающий душу рассвет,
Тьму озябшей от холода ночи
Или солнце желанных побед?

Свежесть ветра иль вязкость тумана,
В многозначности сказанных слов,
Правды свет или блики обмана
На распутье двух душ и миров...

Где сейчас в море жизни мой парус,
И какие там нынче ветра;
Сколько лет мне счастливых осталось
Или выпита чаша до дна?

Вкус вина потерял терпковатость: 
Стал похож на какой-то коктейль;
Крепость тоже исчезла куда-то...
Всё не так: слишком пресно теперь.

За мечтой реже хочется в небо:
Нет желанья идти в никуда...
Глупо это теперь и нелепо...
И мне вовсе не надо туда.

Мысли чётко срифмованы в строчки,
И подобраны к месту слова,
Но сильна ещё власть многоточий, -
Значит, всё же надежда жива...
 
Пусть опять жизнь смешает, как прежде,
Быль и небыль, с реальностью - сны...
Пусть в душе просыпается нежность,
Уловив лёгкий запах Весны.