Разучился я писать стихи

Разучился я писать стихи.
И любить, наверно, разучился.
И снега покрыли все мои
Мысли в чистом поле. Стёрлись лица.

Муза мне не шепчет поутру,
Сердце бездыханное не рвётся,
И пишу я всякую муру,
Лиры звук давно уже не льётся.

Кто же, расскажите, виноват,
Почему же, милая, не пишешь.
Я конечно же большой дурак,
Я хотел любви, любви, эй, слышишь?

Муза, Вас я полюбил. И потерял.
И о чем мечтать могу теперь я.
А еще недавно я летал,
И пушились крыльев моих перья.

Где же ты, журавлик дорогой,
Где же ты, мой адвокат упрямый.
Где гуляет сломленный судьбой
Звук любви, тот слог, тот стих чуть пьяный.

Я надломлен. Я совсем один.
Нету мамы, нету даже папы.
Братья так и сестры далеки.
Сына мне любовь лишь лечит раны.

Аутёнок, мальчик мой родной,
О тебе моя теперь забота.
Погуляем завтра мы с тобой,
А пока поспать и мне охота.

Стих я этот допишу уже,
Выложу, а может быть кого-то
Эти строки, что в моей душе
Эта моя долгая дорога,

Вдруг понравится, о чем я тут пишу,
Вдруг всё уж не так уже и плохо.
Может даже Вас заворожу,
Может быть откликнется тревога.

Ну а нет, так что же, извини.
Отчего я плачу и вздыхаю.
Отчего я жажду так любви,
И стихами тихо завываю?...

А вчера звонил какой-то мент,
На допрос явиться будто надо,
Некогда, сказал ему в ответ,
Ничего вам не скажу ребята.

Стряпать эти лживые дела,
Ни на что вы боле не способны.
О свободе думайте сперва,
А не как свои расширить морды,

Тех, что отбывают без вины,
На распятье вешать уголовку...
Отчего ж не любят вас, менты.
Невдомёк? Понять то вам без толку.

Оттого, что подлости полны,
Сами то не лучше вы ей богу.
И мундира серые штаны
Протирайте дальше, я в берлогу.

Может и пройдет уже зима,
И я выйду снова на охоту.
Муза, ты не так уж далека,
Ты приди, сними мою зевоту.

Дай мне воздух, жить еще хочу,
Я ещё не всё сказал ведь, правда.
Может строф еще наворочу,
И признаний будет канонада.