Проклятие поэта

Пропащий я, ненужный в этом мире,
 Родившийся не там и не тогда.
 Я радость чувствую, когда в весеннем ливне
 Шумливые стихают города.

 Мне счастье есть, когда холодный ветер
 Играет шелестом в изнеженных лесах.
 И благодать в душе смотреть, как в поле пчелы
 Сбирают сладкий сок, жужжа в цветах.

Или бродить бы поздним часом мне по лесу,
 Усталым лечь под тонкий стан березы.
 Закрыв глаза, внимать полночной песне,
 открыв, глядеть, как расцветают в звездах розы.

 Грозы свирепой в небе жуткий грохот
 Звучит как пенье соловьев в степной глуши,
 Я пальцами хватаю зимний холод
 И обращаю в пламень чувств своей души.

 Я тот, кто кружится с луной в горячем вальсе.
 Я тот, кто обращает в жизнь мечты;
 я тот, кто был рожден в печальной рясе
 не там и не тогда - насмешкою судьбы.

 Мне горько понимать, что эта злая эра -
 Как вы, как я, - пропащая она.
Мне горько, что уже не ценен дар поэта,
 рожденный им страдалец ... ужасная стезя.