Отрекусь я от лета,
Что по велению неба
превратилось в пекло
От кипения уже сгоревших душ.
Поклялся не вернуться,
Но мысли обращаются все в чушь.
Сплетение ужаса и смрада всё манят
и влекут
к себе.
Лишь вырвусь из лозы я винограда,
И все мои скелеты невзначай... Всплывут,
споют мне колыбель...
Дрожит нога,
краснеет глаз;
Тот огонёк, что загорелся, вновь...
угас.
И лишь от лета в пользу душ вдруг прозвучит отказ
Новорождённый треск истлевший уголёк издаст...
Лето
© Copyright: Кирилл Витько, 2018
Свидетельство о публикации №118021502885
Свидетельство о публикации №118021502885
Рецензии