Исповедь

Я изменял тебе с тысячами женщин.
До тебя, во время и после.
Я ужасен? Да что ты.
Мое оправдание: я – искусство.
Своих муз я не могу не любить,
А они, увы, сделаны из плоти и крови.
Ты знаешь, как сложно, когда ты рисуешь голое тело
Прекрасной модели
И не можешь к нему прикоснуться?!
А знаешь, сколько было таких?
Я всегда окружал себя женской любовью.
Счастливой, но чаще больною.
Мои чувства к ним были разные,
С ненормальными оттенками акварели на бумаге,
С резкими или очень нежными штрихами карандаша.
Но
По сути
Выходила одна и та же картина.
Картина страстного черного мира.

А ты оказалась какой-то другой.
Как будто я после шумного буйного моря
Зашел в тихий еловый лес.
Но прости.
Я не способен отречься от жизни султана.
Я – повелитель. Я – художник.
Моя любовь – не любовь,
А стремление обрести счастье
В бесконечном людском потоке,
Которое я набрасываю на чистый лист.

А если вдруг что-то пойдет не так,
То порвать!
Порвать в клочья!
Выбросить кисти и краски!
Разнести
Свой
Храм!
А затем начинать все заново.
Я сумбурное действие нелогичных законов.
Я – давно не я, а пародия на одну из своих личностей.
И что бы не делать больно потом,
Я порвал все связи с тобой сейчас.
Прочти же мою исповедь.
Ты, ведь, смогла понять?
Почему я так с тобой поступил,
Утопил в боли, в надеждах?
Потому что
Не так
Любил.
Из любви к тебе, прошу
Запомни одно:
Не пьянись художником,
Художник - не вино.