Ах, сколько съедено блинов
С икрой, сметаной или мёдом.
В бокалах – красное вино,
Ведь это праздник, а не мода.
Хозяйка, милая моя,
Твоим блинам весь путь короткий.
Как растекается струя
По раскалённой сковородке…
Как с пылу, с жару хороши,
Порой ажурны словно пена.
Ей благодарен от души
И наедаюсь постепенно.
А я люблю на молоке
Блины, хрустящие по краю,
Всё дело, может быть, в муке,
Но здесь я точно проиграю.
Масленица
© Copyright: Юрий Краснокутский 2, 2018
Свидетельство о публикации №118021407999
Свидетельство о публикации №118021407999
Рецензии