Мотылёк

Порхает мотылёк.
Порхает мотылёк и только в жизни раз,
Один лишь в жизни раз он крылья обжигает.
Он глупый, он не понимает,
Летит на свет, в огонь - сгорает,
Но мотылёк мечтает,
Открыться новому, чего ещё не знает,
Обжечься, но мечту не загубить.

Где был он раньше?
Быть может заблудился он в седом лесу?
Порхал, пыльцу сбивая, обнажая свои крылья на лету, смотря на оголенную луну.
Терял лишь свой размах, и силы иссякали, когда взбирался выше он стволов родных берёз,
И безнадежно взглядом обнимая, он понял,
Луна уже давно так не страдает,
Она сияет, отражает чей-то свет, возможно, ей хватает солнца слёз.

Он камнем падал вниз.
Он камнем падал вниз и под собой увидел,
В пруду, таком же одиноком как и мотылёк,
Манящее сияния отражение,
И он упал...
Упал, тонул, намокли крылья.
Тонул и за собой тянул свою мечту,
Мечта была фальшивым идеалом,
Обманчива как отражение в пруду.

Изнеможенный.
Изнеможенный, утопив поддельную мечту,
Мотылёк, живой, но обреченный, нашёл себя на берегу.
Он крылья не поднял и понял, что обречён влачиться по лугу.
Шло время, мотылёк скитался, пока не посетил его один вопрос:
"А тот ли мотылёк, что не пытался - взлететь и вспомнить настоящую мечту?"

Манил его огонь.
Теперь огонь жил и внутри него,
Он летел к пламю и сгорел,
Но больше не было темно.
И мотылёк обрел покой,
Обрёл покой, открыв вселенной бесконечность.
Не отвлекает больше свет луны былой,
Момент сгорания - это вечность, если ты знаешь, что огонь - родной.