Песня опального олигарха

Какие замечательные дни!
С полотен, как с полей, сочатся краски.
Гуляли мы по городу одни
с тобой, без тематической привязки.

Веселые барашки облаков -
простите за навязчивую негу -
я отсидел все сорок сороков,
ходил под пулями и босиком по снегу.

Мне отрубили жизни полхвоста,
я оттрубил достаточные сроки.
Пусть проживу, как в сказке, лет до ста,
со мной не будет никому мороки.

Я - зэк, я - урка, прочен каземат,
мне заграница подала надежду,
но офицер поставил пешкой мат.
Он сам не свой, а я - живой, как прежде.

В такие замечательные дни
от ярости мне хочется напиться.
Я здесь, я заключенный, а они -
в садах Семирады, в Риме, в Ницце.

Исход не ясен. Радостен тиран.
Народ послушен. Армия в резерве.
Кабул, Дамаск, Каир и Тегеран -
они горят, а он - на крыльях, стерва.

Бороться, выть мне или ждать конца?
Конец, он будет, в этом нет сомненья.
А до него - дорога подлеца,
машины, виллы, женщины, варенье.

Несложен выбор, светел только сон,
от солнца можно стать слепым навеки.
Но кто б он ни был - шах иль фараон,
сильнее могут быть простые зэки.