Много ль простаков...

Такое, брат, немыслимое дело!
И жизни сок сочится в кожу, в тело...

Как верно. Много ль простаков
Стоят, держа охапки роз?
И ищут взглядом свою цель...
Идёт! И сердца трепет в трель
Прольётся, прям по мостовой,
Что вымощена не судьбой,
Но ей слегка занесена...

Так видно, что плывёт весна,
Вот за угол сейчас свернёт...
А мы её тут, у ворот,
Со знаньем дела сторожим!
И, розы нежно теребим...
Морозцем балует февраль...
Пройден не весь. Его не жаль!

Держать букеты стылых роз...
Много ль найдётся простаков?

Что ж грустно так? За пазухою дня,
Каким-то чудом перевоплощенья,
Всё ж, вымолив у вечности прощенья,
Но, ожила и снова расцвела,
На зло и вопреки тоске поэта!
Души теплом, греховностью согрета!
От плоти - плоть! От чувственности сна...

Прижалась... В свитер, в складки темноты,
Скрывая от порыва злого ветра,
Поэт, как воплощение мечты,
Захоронил от взглядов и наветов,
И колкого, людского языка!
Чьи убивают, запросто, слова...

А, жизни сок сочился в кожу, в тело!..
Такое, брат, немыслимое дело...

13.02.18.