Пройдут года, ты станешь старушонкой...

Пройдут года, ты станешь старушонкой.
Забудешь то как много лет назад
сосед кричал мне из-за стенки тонкой
"Ну что ты топаешь. Поспать дай, гад!"

Ты позабудешь как переносила
начало встреч, как блинчики пекла,
как мне по телефону говорила,
что очень много дел, им нет числа.

Ты позабудешь встречу возле пляжа,
как в зоопарк пришли, а он закрыт.
Наивна как была - не знаешь даже.
Просты в Сибири люди, прост их быт.

Была мила твоя чистосердечность,
простые речи трогали до слёз.
Я не такой, я размышлял про вечность,
о ней я философствоовал всерьёз...

Нет, не забудешь ты тот дом на Крупской
и как из леса я тебе звонил,
там пел когда-то друг про лес кентуккский,
туда в поход я в юности ходил.

Пройдут года, и ты старушкой станешь,
но даже через много-много лет
ты посещать тот парк не перестанешь,
где за тобой ухаживал поэт.

Забудешь что-то из того что было.
Звонил я часто, говорил что жду.
Ведь так? Со мной встречаться ты любила
в две тысячи семнадцатом году.