Колодец, ущелье, прогал

                С других отмелей в море выходили другие лодки,
                и старик хоть и не видел их теперь,
                когда луна зашла за холмы, но слышал,
                как опускаются и загребают воду вёсла.
                Э. Хемингуэй, Старик и море.


Нет слов уже, остались только жесты,
Поступки тихие, безмолвие вещей,
И видишь, словно бы подглядывая в щель,
В их формах небо. Высотой торжествен

Их сумрак и покой. На этой кромке
Сгустились множества тропинок и дорог
В единственное: ночь. Но между тёмных строк
На берег набегают волны, робко

Внося в обыденное, тишиною
Всех повторений, вечное: поющий сок
Струится в жилах их! Пустых времён песок
И мирных плёсов... Широко земное.


*

Из корня старого не всходит ли росток, –
И пепелище травы медленные покрывают,
Нахлынув летним временем, и в каменном провале
Густые тени золотистый лепесток

Живого солнца, словно море тишины,
Баюкают, и небо – в их ладонях, пустотою
Наполненных, не существующих, но на просторе
Почти таких, как небо... Годы спасены

Мгновением одним. И каждое – теперь,
Когда исчезло существующее, став границей
И горизонтом слов, и вот, перетекают птицы
Из края в край... И призрачных времён распев

Струится в небе...


Октябрь 2017.