Сыпятся волны на пристань
(Шторм это ведь, несомненно).
Город становится чистым,
Вымершей древней вселенной.
Катит по рельсам помпезный
Красный тяжёлый вагон.
Скорчась ухмылкой нетрезвой,
Тихо издав слабый стон,
Шепчет, как будто несмело,
Чёрный и бледный убийца:
«Смерть – одинокое дело!»
Что же теперь, утопиться?
Волны морские – о пристань,
Волны дождя – о паркет.
Стану фанатиком истым,
Если увижу рассвет.
Буду бежать по дорогам,
Скроюсь в подъездах домов,
Станет ли это уроком?
Вряд ли. Срывая покров,
Ветер рвёт тучи и волны.
Быстро – пятак в автомат!
Скрежет. Гудки, перезвоны…
Некому трубку поднять…
Мчаться по улицам мёртвым
К пирсу придётся, к волнам.
Как неожиданно свёрстан
Жизнью предложенный план.
Вот же он, бледный и чёрный,
Сеющий смерть, предо мной…
Город – чужой и просторный –
Вновь накрывает волной.
9.01-19.04.2018
Беспокочество
© Copyright: Иван Абраменко, 2018
Свидетельство о публикации №118021311699
Свидетельство о публикации №118021311699
Рецензии