Ты давно не читаешь стихи,
Разве,может ночами украдкой.
Только те что писал о любви,
И возможно грустишь на тетрадкой.
Так забавно,но я до тебя,
Не писал стихотворные строчки.
Не прельщала такая стезя,
С этим делом одни заморочки.
Так считал,пока сам не любил,
И во сне я не видел про это.
Но при встречи с тобой час пробил,
С твоей лёгкой руки стал поэтом.
Не таким,как Есенин,и Блок,
И не надо,не это мне важно.
А за тем,чтоб уверен быть мог,
Что запомнишь роман наш бумажный.
И когда-нибудь горько вздохнёшь,
Когда вспомнишь прощальное лето.
И почувствуешь нервную дрожь,
От того,что не стало поэта.
Во всём твоя заслуга
© Copyright: Фёдор Гельм, 2018
Свидетельство о публикации №118021311696
Свидетельство о публикации №118021311696
Рецензии