О большем сны на грани весны

Закатное солнце уйдёт в Строгино
И свечи займутся гореть на столе,
Зажмурив глаза, я увижу кино,
Мечты мне приставят ко лбу пистолет.

Представится город в весеннем безумье,
Коричневых зданий взойдёт череда.
И я, осенённый ночным полнолуньем,
В сомненьи войду в этот сон через «Да!»

Как будто я был здесь все те тридцать лет,
А может, и сорок, смотря как считать.
И всё это время тянулся балет
Из танцев, что нас научили мечтать.

Мечтать о той жизни, о музыке струн.
О джазе, о роке, об их тишине,
Звенящей полночно фасадами рун –
Прозрачный скрипач заиграл в вышине.

Прочтя тройку книжек, так хочется быть
В том граде златом, что в созвездии Рака,
Где столько людей умудрилось прожить
В коктейле туманной свободы и мрака.

И кажется мне, что там было бы весело,
И кажется, там я нашёл бы себя.
Но время две стрелки в низы перевесило,
Рассветные ноты мне в окна трубя.

Конечно, всегда хорошо, где нас нет.
А жить-то нам нужно там, где родились.
Пускай расписал всё завидно поэт,
Но в том-то и штука, что жизнь вне кулис.

Про время волшебное книжек полно,
Томов биографий сто тысяч написано.
Но самое важное в каждой одно:
«Единственно верная истина».

05.2009