На времени
повис дензнак
числом
немыслимым.
Не песни,
сплошь сейчас –
хромая
буквица.
Года мелькают
как пустяк,
гремят
и крутятся.
И постоянно
вся жизнь –
распутица.
И не
прочувствовать
пока
чего-то чистого.
Для правды
нет давно
у жизни
пристани.
Всё замутненное
Враньём
и числами
или разменяно
на деньжистое.
Деньжистое
© Copyright: Август Соков, 2018
Свидетельство о публикации №118021301097
Свидетельство о публикации №118021301097
Рецензии