В пространстве потёртой рубахи
колышутся ум и мечта,
гнездятся и беды, и страхи,
расходы, доходы, счета.
И грустная долгая повесть.
И неадекватная совесть.
В высотках твердеющих матов
не видно дрожащей свечи.
В потоке сенсаций, парадов
забытая мама молчит.
Дела, как скользящий омылок.
Морщины от вечных ухмылок.
Слова разбодяжены в сплетни
и хамский бездарный звездец.
В осенне-весенние плетни
толкается каждый подлец.
Застряли мечты на ресницах
и боль позитивности в лицах.
Младенец, укачанный кривдой,
растёт без продажности лжи.
Глаголя сомнением правды,
он вырастет резвым, большим.
Не будет убийцей и вором,
уменьшит несчастия горы?
В пространстве последней рубахи
торчат простота с пустотой
и боль от убийства, и страхи,
и, с кажущейся простотой,
в распутице лжи или смысла
вся жизнь со своим коромыслом.
Со своим коромыслом
© Copyright: Август Соков, 2018
Свидетельство о публикации №118021301054
Свидетельство о публикации №118021301054
Рецензии