Сидит с протянутой рукой,
Опущен взгляд его уставший…
И он совсем не молодой,
И видно что-то повидавший…
Случайный встречный, проходя,
Увидев деда,- попрошайку,
лишь несколько монет найдя,
Швырнул ему их на фуфайку…
Старик, чуть голову подняв,
Сказал- Сынок спасибо…
А парень, это услыхав,
Прошёл скорее мимо.
Ну что ещё он мог сказать,
Бродяга, старый, нищий…
Ему, лишь надо выживать,
Вот он средства и ищет…
Ведь не всегда он был такой-
старик- потертый, мятый,
Ведь был когда то молодой.
Шёл год сорок девятый…
Война окончена давно,
И мирный быт уже налажен.
Что на протезе- всё равно,
Зато побрит, наглажен...
Всегда своё берут года,
И все мы понимаем-
Ну не суди ты, никогда!
Но всё же осуждаем…
В переходе
© Copyright: Сергей Реут, 2018
Свидетельство о публикации №118021200973
Свидетельство о публикации №118021200973
Рецензии