Вот тебе моя спина -
хочешь, начерти
на ней крылья и рюкзак
точностью руки,
а потом толкай себе
из того окна,
в коем скрыла белый свет
не моя спина.
Вот тебе мои долги
перед февралем -
подо льдом порог прогнил,
даже подо льдом
есть процессы, есть и пульс
мертвых берегинь -
если я здесь не проснусь -
им отдай долги.
Подгоревшая строка,
с коркой каждый звук.
Убеждаю облака
ломотою рук -
"нате, нате, нате вам
кольца, каблуки,
но ему оставте, а,
дрожь моей руки?.."
Воздух холоден, а дым
жарок, но далек,
умирает молодым
аленький цветок.
У твоих больших дверей,
под твом шарфом
я - непрошенный трофей,
еле видный шов.
Трофей
© Copyright: Аграфена Брусникина, 2018
Свидетельство о публикации №118021209499
Свидетельство о публикации №118021209499
Рецензии