С утра какие-то дела...

*   *   *

С утра какие-то дела.
А вьюга снега намела.
Всё бросить бы да любоваться
на эти белые холмы,
снежинки, из небесной тьмы
слетающие в ритме вальса.

И в этот ангельский полет
тихонько музыка войдет
из Дебюсси или Шопена...
Но надо ехать, черт возьми.
И вальс, и снежные холмы
в сознаньи гаснут постепенно.

Войдешь в маршрутное такси,
но там звучит не Дебюсси,
а что-то из времен пещерных.
Грохочет радио-шансон,
вливая в уши рев и стон
в триумфе победившей черни.

О, как навязчив этот мир!
Но равнодушен пассажир.
Под пыткой звуковых вибраций
нет возмущенного лица.
Стучат безмолвные сердца,
и к ним стучать – не достучаться.

А за испариной окна
в низине рощица видна –
мелькает снежным покрывалом.
И там, наверное, покой
пронизан тишиной такой,
безмолвьем сладким, небывалым!

Остановите, я сойду!
Хотя бы час не быть в бреду,
не жить с отравленною кровью!
Дела? Пусть подождут дела.
Здесь вьюга снега намела,
морозный дух и тишь зимовья.