Сын провинции

Я не был в плену у больших городов:
Уютней жилось мне в райцентре.
Где труд огородный тяжёл, но не нов,-
Давал хоть какую-то ренту.
И в городе тесном подолгу живя, –
Мне слышались птичьи напевы.
И слух обновлял перещёлк соловья,
Кто пел, схоронившись в деревьях.
А утром, петух на труды поднимал,
На жизнь, предсказаньям не годным;
И я  по мычанью коров тосковал,
Включая горячую воду…
Я шёл по асфальту больших городов -
Казалось: иду по тропинке
Меж спелых, высоких и жёлтых хлебов
Пешком, босиком, по старинке.
В теснине из камня огромных домов,
Мне виделся домик отцовский.
И вяз, что с сиренью стоял под окном,-
С своей красотою неброской.
Чему удивляться ? Отец мой рождён
Крестьянином был белорусским;
И я – сын крестьянский: тоскою прощён
Жить в маленьком городе русском.
Где жизнь неторопка, светла и чиста,
Где только трудом всё добыто.
И пусть на райцентры глядят свысока –
Во мне чувств к земле не убито !
Ни к зелени трав и ни к теням дерев
Не будет претензий вовеки.
Я не городской, я – крестьянский посев
И есть, да и был, человеком.
И выйдя на кручу, течёт где река,-
С утра серебря свои воды –
Глубоко вздохнув над спиной поплавка,-
Живу, ближе к чистой природе.
Ведь, здесь, засыпал я, собаку обняв,-
Лишь в детстве, как лучшего друга.
Одну только истину этим поняв:
Вкусил всё же счастья краюху !

                *   *   *