Неделя. За ней еще и еще,
Вот месяцы в страшном, уродливом танце,
В суматохе, в запахе табака.
В чужих объятьях ты слаб и болен.
Даже к огню рука
Ледяная тянется против воли,
Хоть помнишь: один щелчок,
И некуда возвращаться.
Замираешь. Никто не знает о ней
Так мало.
Закрываешь глаза - горько до тошноты.
Чужими будут случайно-близкие,
Те, с которыми ты
Падаешь низко.
Чтоб в пестроте изувеченных дней
Тебе хоть чего-то хватало.
Чего-то, что непослушной рукой размешиваешь с алкоголем,
Придумывая уникальные тупостью правила,
Чего-то, плетущего крепкую алую нить,
Способного превратить комнаты в стойла,
Дающего слабую (но!) мотивацию жить.
Чего-то, что стоило б
Любви, платонической, до мерзости нереальной,
Хоть самую малую долю.
***
© Copyright: Анна Обложко, 2018
Свидетельство о публикации №118021106742
Свидетельство о публикации №118021106742
Рецензии