Плыл запах клевера над лугом.
Холмов далёкая волна
неспешно уходила к югу.
Моя забытая страна
из детских снов, счастливой были,
которую нам не вернуть.
Кем были мы? Какими были?
Куда тогда держали путь?
Перелистал, Господь, страницы –
мы не успели перечесть.
В безмолвии сверкнет зарница –
из прошлого благая весть.
Но мы грозу уже не слышим.
Язык забыт. Слова не те.
Мы настоящим громко дышим,
спеша к неведомой черте.
Но летний луг во сне пробьется,
знакомый, ласковый, родной.
Ромашки пахнут. Песня льется.
И в небо с детской шеи рвется
тот пионерский галстук мой.
На лугу
© Copyright: Игорь Гуревич, 2018
Свидетельство о публикации №118021105236
Свидетельство о публикации №118021105236
Рецензии
О! Это оттуда, из детства!
По настоящему!
Здоровья Вам!
Нина Находка 08.03.2018 14:40 • Заявить о нарушении
По настоящему!
Здоровья Вам!
Нина Находка 08.03.2018 14:40 • Заявить о нарушении
Да. Как жаль, вспоминаем, не бережем, а лишь вспоминаем
Игорь Гуревич 09.03.2018 11:46 Заявить о нарушении
Игорь Гуревич 09.03.2018 11:46 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.